‘Almario’. Rocío Molina: baile, coreografía, producción. José Valencia, Antonio Campos: cante. Francisco Cruz, Juan Requena: guitarra. Antonio Coronel, Sergio Martínez: percusión. Guadalupe Torres, Popi: palmas. Miguel Serrano: dirección de escena. 11º Festival de Jerez. Teatro Villamarta (Jerez, Cádiz), 27 de febrero de 2007. 21 horas

Rocío Molina (Foto: Daniel Muñoz)

“Si hay un alma sincera, que se guarde (en el almario) su cantar”. Cambie ‘cantar’ por ‘bailar’ y aplique el verso de Blas de Otero a Rocío Molina. La bailaora malagueña desnudó su alma de bailaora en el espacio privado del ropero. A cada traje, un baile. A cada baile, un alma. El mensaje era claro: “Sé tú misma”, pintado en el espejo con barra de labios. Y, no lo duden, fue ella misma. La artista define a cada actuación su propio lenguaje, aunque parezca pronto, muy pronto. Pero es tal la claridad de su objetivo, tal la decisión con la que afronta su propuesta, que deja atónita a la audiencia. Durante hora y cuarto, no dio tregua. El recurso al cambio de ropa en directo -similar al de Isabel Bayón en ‘La puerta abierta’, pero sin esconderse- permitía una estructura continua, hilando sin fisuras un baile tras otro, como un único baile en perpetua metamorfosis. Y así el canal de energía no se veía interrumpido en ningún momento sino que, al contrario, crecía y crecía.

Ya lo dijo en la rueda de prensa: “A mí no me para nadie”. Y mucho menos en cuestiones de libertad. Así que salió a escena ataviada con un entubado vestido de cuero corto, con chaquetilla y botas altas a juego. El pelo de trigo suelto, el andar resuelto. Y de esa guisa se bailó, tras la introducción musical por tanguillos, un soberbio taranto inspirado por el de Fernanda Romero. Y lo hace en la ‘ele’ que forman músicos y cantaores a la derecha de la tabla, concentrando la intensidad. Las cartas están sobre la mesa. Suena una guitarra antigua, la de Sabicas. Y ella se alza sobre un banco de madera envuelto en la bata de cola negra que se enfunda entre estéticas figuras. No se sabe cómo, pero el banco y ella están en el centro, aguardando el quejío de Antonio Campos, que le canta una seguiriya con la dulzura de una nana. Llevando a su planeta las formas de Pilar López (incluyendo castañuelas), se muestra compleja, pulcra y personal. Espectacular el desarrollo y espectacular el acabado (ver vídeo) ya con el inmenso José Valencia en escena.

Momento para quitar hierro, para distender las fibras y los sentires. Las chicas encargadas del compás la ayudan a desvestirse y a enfundarse un pantalón negro. Y ahí sale todo el descaro de Rocío que frescona y paródica, hace un remix de flamenquismos que hasta pasa por Marisol. El público la capta y grita y aplaude y se parte de risa con tal garrotín. La fiera de mi niña aún tiene otro traje en el ‘almario’, un vestido granate con mantón de Manila, que la introduce en la soleá. El dibujo, la espiral, el ímpetu. Los músicos forman hilera detrás... y asoma la bulería. Y todo tan cuidado. Un entremés de mentiras bailadas. Y el proceso del desvestir, del dejarse bailar, del dejar más libre aún pies, cuerpo, mente y alma. Ya está aquí la siguiente generación, ya ha llegado una nueva escuela.

Rocío Molina y Antonio Campos (Foto: Daniel Muñoz)