JOSÉ MERCÉ. PRESENTACIÓN DE ‘CONFÍA DE FUÁ’

Delicatessen

Silvia Calado. Madrid, 22 de noviembre de 2004
Fotos: Daniel Muñoz

‘Confí de fuá’. José Mercé: cante. Moraíto Chico, Diego de Morao, Juan Diego: guitarras. José María Cortina: teclados. Manolo Nieto: bajo. Teatro Lope de Vega. Madrid, 22 de noviembre de 2004. 22 horas.

Ante un público mitad aficionado real, mitad invitado famoso, José Mercé presentó oficialmente su nuevo trabajo discográfico ‘Confí de fuá’ en Madrid. El escenario elegido fue el Teatro Lope de Vega de la capital española, que hizo un breve paréntesis en la temporada del musical ‘Mamma mia!’ para dar espacio al flamenco. Y es que, por mucho coqueteo con otras músicas que contengan sus discos, José Mercé no puede ni quiere eludir el flamenco. De hecho, este es un disco de reafirmación. Hay canciones, sí, pero hay flamenco... y del más añejo.

José Mercé

Apareció bajo un haz de luz, de pie. El “trantrán” con el que se templó anunció el cante por martinetes. A palo seco. La voz desnuda, poderosa, entera, estremecedora. Por no partir el clima creado con tan profundo cante, prosiguió por malagueñas, evocando a cantaores como Enrique el Mellizo o Manuel Torre. Ya con la guitarra firme de Moraíto Chico a siniestra y con José María Cortina emulando en el teclado el órgano de la Basílica de la Merced, como hiciera en ‘Bajo un jazmín de verano’ del álbum ‘Lío’. El cante, lento, contenido, masticado. Una vez templados, comienzan a desmenuzar el repertorio de ‘Confí de fuá’. Asistido por el atril, el cantaor jerezano agarró la soleá ‘De tu olvío me curé’ que en el disco les salió tan íntima, tan verdadera. El guitarrista tira de bordón, pródigo en entereza, en solidez, clarividente la sonanta como pocas. Y el cantaor en paralelo. A continuación llegaron los fandangos de la monja. ‘Cuenta que tiene un amante’. Lo dice bonito, como dejando caer las frases por efecto de la gravedad de su timbre. Los aplausos van, al fin, creciendo en un patio de butacas aún algo frío.

Cantaor y guitarrista se toman un respiro y dejan pista libre a dos jóvenes guitarristas de Jerez, cada uno con su personal propuesta: Diego de Morao y Juan Diego. El primero, que ha participado activamente en el disco, tiró de escuela paterna en unas bulerías que salpicó de personalidad. El segundo extrajo un fragmento por tangos de su celebrado álbum ‘Luminaria’, un prodigio de musicalidad.

José Mercé y Moraíto volvieron a la carga, dispuestos a ofrecer los temas más acancionados del álbum, con toda la banda en escena (coros, cajón, bajo...). El cantaor se pone cantante para ‘Líbreme el hombre’. Meloso, diciendo, haciéndose escuchar. Maestro en engranajes melódicos diferentes. Y disfrutando... Baile en la silla, sonríe, abre los brazos como bañándose de la música que, por cierto, estaba perfectamente sonorizada. El cajón hace el empalme con los tangos ‘Juana’, con una letra graciosa, con tres guitarras, con un estribillo balsámico. Viveza. Y, al fin, ‘Confí de fuá’, ese primer single del álbum dedicado a la mujer, en honor a ella... lo mejor. Frases densas, bellamente cantadas dentro de un tema propicio para la banda y el gran escenario.

Moraíto Chico se queda solo. Arranque espectacular. “¡Viva la Sinfónica de Nueva York!”, le gritan. Y el guitarrista jerezano toca esa gran composición que inicia el disco ‘Morao y oro’. Grande. Volvió José Mercé al ruedo con las alegrías ‘Tirititrán’ y con esas bulerías del barrio de Santiago tituladas ‘No me digas’ que cantan a un “gitano vegetariano”. Vuelta al registro ‘cantante’: ‘Clandestino’ de Manu Chao, la versión del disco. Denuncia social, suave bulería, cante que siente, que brota con autoridad, con sentimiento, con credibilidad. Con la rumba ‘Saliva curativa’ se cambia de tercio y se apunta el final. Tema ligerito, tarareable, latino, bailón. José Mercé disfruta, rebosa satisfacción. Se ha hinchado de cantar... y no le importa seguir. El bis fue triple. Primero, ‘Aire’, a petición popular. Segundo, unas bulerías sin micro y con bailecito del cantaor incluido. Y tercero, ‘Al alba’. Para entonces sólo quedaban los incondicionales, los que se sabían las letras y las tarareaban, los que hicieron sentir tan a gusto a un cantaor sin miedo a renovarse y a ser libre.